Anima - pequenas histórias femininas 11

Na maioria das mulheres as cicatrizes se encontram na alma.

Conto 11
CONSUELO

O cigarro entre os dedos tingidos de ocre causou tanto espanto à minha estética exigente, como o sorriso que ostentava dentes escuros como mostarda.

Mas devo confessar, era bela, e os cabelos grisalhos presos num coque em desalinho faziam contraste interessante com o corpo magro, o porte esguio e nobre e o rosto como se fora talhado em pedra.

Os olhos, negros e grandes, franziam em pequenas rugas que tentavam disfarçar, no esgar dos lábios, o sorriso enigmático de quem sabia das coisas da vida.

De sua vida eu sabia, apenas, que tinha um filho longe e o forte sotaque me remetia para mosaicos e cores espanholadas. Mas uma coisa minha alma adivinhava ao cruzar aquele olhar: tinha sido e ainda era, uma mulher da vida, não da morte. Cafetina, talvez.

Queria saber da ansiedade que lhe consumia os dias e pintava de ocre seus velhos dedos magros e do sempre sorriso, mordaz; quase sempre cúmplice, como quem sabe das coisas da vida.

Às vezes deixava a casa da amiga e voltava para o Rio. Onde morava? Com quem? O filho longe... Ouvia em conversas vagas, distantes. E voltava, de repente, silenciosa e amarelada trazendo de volta o mesmo constante sorriso de quem sabe das coisas da vida.

Um dia tomei coragem e perguntei o porque de seu nome. O que tinha causado a escolha, Era comum em sua terra?
Começou a falar mansamente, com o sorriso triste de quem sabe das coisas da vida : "- Minha mãe teve um amor. Ele se foi, como tantos, num navio.”

Ela ficou como fruto, maturando em saudade e abandono e tornou-se a Consuelo de sua mãe. A partir de seu nascimento estava traçada sua história: servir de consolo a quantos sofressem abandonos.

Desde pequena procurava fazer tudo que pudesse por um sorriso de sua mãe.
Todas as noites, ao lado do espelho e da fraca luz, fitava embevecida aquela mulher que pintava os lábios de carmim e balançava os negros cachos antes de sair para o cais, levando-a pela mão.

Sentada num canto, do sempre mesmo bar, via a mãe acender seu cigarro enquanto conversava e bebia com algum homem recém chegado em um navio qualquer.
Depois adormecia, encolhida, até que fosse acordada para a volta à casa.
Quase sempre já nascia um raio de sol que tingia de ocre as pedras do caminho e a bruma do cais.

Em casa, a mãe, despida, jogava-se na cama e a abraçava pedindo: - “Venha cá, mi Consuelo”.

E ela ia...e fazia de tudo para conseguir ser o prazer de sua mãe.

Acabou por aprender aquele sorriso de quem sabe das coisas da vida. E o cigarro, aceso entre os dedos, reproduz hoje tantas lembranças, tingindo de nascer de sol a bruma triste do maturado abandono.

Sabia ter nascido para ser o Consuelo!


©Copyright ANGELA SCHNOOR