Anima- pequenas histórias femininas 18

Na maioria das mulheres as cicatrizes se encontram na alma

conto 18

Tatter - crise de identidade

Era uma garota especial. Alegria da casa, fartura de amigos, atraente e segura de ser única. Alta, mais que a média, lindos cabelos louros e longos, pernas bem torneadas, gostava do trabalho que fazia, ensinava aos jovens e estava satisfeita com suas escolhas.

O primeiro sintoma apareceu na praia. Começou a ter nojo de areia.
Sentia-se suja e corria para casa mas, após um longo banho, o duro e ensaboado esfregão lhe devolvia parte da serenidade.

Aos poucos o banho não dava mais alívio para suas angustias.
Pensou em proteger seu corpo e guardar suas histórias como um livro que escondesse seu conteúdo sob uma dura e insossa capa. Entretanto, meias e luvas, chapéus e amplos casacos não se faziam suficientes pois, ao chegar em casa era obrigada a despir-se.

Estava se transformando e, com a crise de identidade, não se sabia mais igual ao que sempre fora. Olhava-se ao espelho e não se via. Quem ali estava era uma outra que não reconhecia. Quieta e esquiva, preocupava a família e já não enganava os amigos mais próximos.

Pensou em resguardar suas lembranças fugidias, antes que se fossem, disseminadas nas sombras que a dominavam. Iria inscrever seus símbolos e signos sobre a pele. Não se esqueceria. Cada pedaço desenhado seria parte de sua história.

Tatuagens múltiplas devolviam temporariamente sua segurança, logo perdida e reencontrada em mais uma e mais outra imagem, até que seu corpo quase nada tinha de espaço a descoberto. Na fantasia, cada desenho era a sua identidade marcada e nunca mais perdida. Era sua história, sua vida, não poderia ser confundida por si mesma, “aquela outra” não teria espaço a ocupar em seu território.

A cada tatuagem, a dor também trazia um novo alívio. Aí foi a vez dos piercings.

Não percebia que a necessidade de sentir dor fazia parte da culpa da “outra” que queria emergir. Através da dor, encontrou a forma com a qual conseguia trancá-la do lado de fora.

Em casa, ninguém mais a reconhecia. Os amigos se distanciaram.
Na tentativa de manter viva sua personalidade interior e anterior, mais se distanciava de si mesma.

Largou o emprego e foi trabalhar num pub.
Os cabelos ganhavam coloridos vários e as roupas comuns foram substituídas, meticulosamente, por modelos confeccionados especialmente para ela, por uma nova amiga.
O que não era divulgado junto ao sucesso desta modelagem especial é que os desenhos eram o produto das imagens que lhe povoavam os pesadelos.

Sua aparência começou a fazer sucesso e, por sorte, chamou a atenção de um fotógrafo estrangeiro em passagem pelo Rio. As fotos dariam um bom dinheiro e, que custava? Adotou um pseudônimo “rebelde” e bastante de acordo com o trapo em que havia se tornado sua alma.

Sucesso na Europa. Revistas estampavam sua imagem pelos quatro cantos do mundo, enquanto inúmeras jovens a imitavam.

Industrias de vestuário, tinturas, maquilagens, adereços e penteados geravam hordas de clones, estampas vivas de sua defesa contra a invasora, todos idênticos à identidade forjada. Personagens identificados com a máscara que escondia o medo.

Já exausta de trabalho, angústia, álcool e soníferos, num quarto de hotel teve um pequeno espaço de tempo entre uma foto e um desfile. Despiu-se em frente ao espelho. Cada desenho que olhava dava voltas na memória e contava histórias que não mais reconhecia. Foi ficando tonta. O mundo girava cores tatuadas em desespero.

Perdeu-se de tudo, foi se da hora. Em vão os telefones tocavam e a porta gritava os socos que sofria.

No quarto vazio uma pele desenhada jazia, como que despida, em frente a penteadeira.

Do outro lado, de dentro do espelho, uma jovem clara e nua com cabelos longos e louros, sorria.

Tinha encontrado, enfim, aquela que a procurava.


Angela Schnoor