DESAFIO

Meu mar adentro,
Poemas de meu cais
Eu te dedico.
Se te naufrago
E meu fundo desvendas
Trazes meus tesouros!
Se te sucumbo
em tempestades e
não decifras meus faróis
Permanecemos ilhas
À espera de afogados!

Angela Schnoor

ALEA JACTA EST

Fotografia de stanowi wlasnosc

O quarto estava quase pronto!

Com especial carinho, as cortinas foram colocadas para que a luz penetrasse com suavidade e o dia fosse alegre e claro.

A lamparina posta a um canto, sugeriria às noites, imagens e sombras delicadas, propiciando visões de belas fantasias, projetadas sobre as paredes estreladas.
As flores, recolhidas nos jardins do Éden, para que jamais murchassem, davam cor e perfume ao ambiente.

A luz da Lua vinha, certeira, às noites espiar pela janela tanto esmero.

E o assoalho soltava notas de melodias preferidas ao pisar delicado do arquiteto.
Era uma gravidez esperada há anos!...

Quando aconteceu, o coração começou a crescer dilatado pelo júbilo do amor que aumentava a cada instante. De vez em quando batia mais forte, lembrando que estava vivo, embora já tivesse abrigado várias vidas que o tinham tornado encolhido, medroso e assustado.

Agora, já nem lembrava das lágrimas vertidas, dos tempos onde o negro luto o havia invadido e machucado, era só sorrisos e tilintar de sinos!

O leito de plumas trazidas das asas dos anjos cobriam-se de flocos de nuvens para servir de repouso perfeito à carga tão preciosa.

A esperança jorrava toques de luz verde, enquanto o arco-íris preparava suas tintas multicores para saudar a nova vida.

Até os discos voadores estranhavam este abrigo nunca visto!

Tudo era luz e paz na gestação deste amor que prometia o parto desejado.

Hoje uma espada atravessou o peito enquanto o coração se abria.
Não há mais luz nem riso.
As flores feneceram, as estrelas se apagaram, o som agora é um soluço!
Do coração rasgado, o sangue jorrou trazendo um esquecido pranto que tingiu de negro todo o aposento.

Hoje o Amor foi abortado!


escrito por Angela Schnoor em 30/08/2000

DESPERDÍCIO

altar em Sevilla- Espanha

É um grande ofertório
Um coro de meninos
Uma taça de sangue
Profusão de luzes
A exaltar um ângelus
Numa velha catedral
Abandonada!

escrito por Angela Schnoor

em 16/04/1986

Marcel Marceau

"A palavra não é necessária para exprimir o que o coração sente"

Tive a oportunidade de ver Marcel Marceau no Teatro Municipal do Rio de Janeiro em 1997. Fomos com nossas filhas e levamos minha sogra que nunca o tinha visto em cena. Foi uma noite de encanto e prazer, inesquecível!
É tão raro estar em silêncio no mundo de hoje e, gosto especialmente de silêncio pois me remete à sensação de paz. Hoje, ao saber de sua morte me ocorreu um pensamento: O outro lado, seja ele qual for, pelas pessoas que estão indo, está ficando muito interessante!

O francês Marcel Marceau, considerado o maior artista mímico do mundo, falecido neste dia 22 de setembro em Paris aos 84 anos, atuou em Portugal pela última vez em 2003, ano em que anunciou o abandono dos palcos, após mais de 13 mil atuações.

Bip - a personagem que criou em 1947, inspirada em Charlot - ainda se apresentou, no entanto, em 2005 numa última digressão da «arte do silêncio» pela América Latina.

Foi em silêncio que durante quase seis décadas, Marcel Marceau comunicou com o público através dos movimentos corporais, transformando as mãos em pássaros e criando pantominas que se tornaram clássicos, conhecidos em todo o mundo, da Europa ao Japão.
A personagem Bip - com calças às riscas pretas e brancas, colete encarnado e uma rosa vermelha no chapéu - foi inspirada no «vagabundo» criado por Charles Chaplin, um dos seus heróis, a par de Buster Keaton, Harry Landon ou a dupla Laurel e Hardy.

Marcel Marceau nasceu em Estrasburgo, França, a 22 de Março de 1923, ingressou na escola de arte dramática Charles Dullin, em 1946, onde estabeleceu uma relação especial com o professor Etienne Decroux, e um ano mais tarde criou o personagem Bip, um ser marcado pela sensibilidade e pela poesia que lhe permitiu explorar a sociedade moderna concentrando-se na sua dimensão trágica.

Identificando-se, de início, com a tradição da commedia dell´arte dos séculos XVII e XVIII, estreou-se em 1947 no Thêatre de Poche e fundou a sua companhia teatral em 1948, em Paris, mas apenas em 1951, no Festival de Berlim, conheceu o reconhecimento internacional.

A participação no Festival de Berlim marcou o início de um relacionamento com Bertolt Brecht e o Berliner Ensemble, e também a rodagem dos seus primeiros filmes para a DEFA (Organização cinematográfica da República Democrática Alemã), instituição estatal de Berlim-Leste.
O seu nome de família original era Mangel, mas Marceu alterou o apelido para escapar durante a Segunda Guerra Mundial à perseguição aos judeus pelos nazis, que em 1944 assassinaram o seu pai, deportado no campo de concentração de Auschwitz.

Tornou-se um dos artistas franceses mais conhecidos no mundo, em especial nos Estados Unidos onde o seu movimento da «marcha contra o vento» marcou uma revolução na cena teatral, que inspirou por exemplo «Moonwalk», de Michael Jackson.
No cinema trabalhou com o director Roger Vadim em «Barbarella» (1968) e com Mel Brooks em «A Última Loucura» (1976), duas fitas que ainda contribuíram mais para a sua fama internacional.

Reconhecido pela sua versatilidade teatral, o artista foi nomeado Embaixador da Boa Vontade das Nações Unidas para o Envelhecimento.

A família anunciou hoje o falecimento sem, contudo, revelar as causas, adiantando apenas que será sepultado nos próximos dias no cemitério parisiense Pére Lachaise.

Coletânea a partir de reportagens diversas em 23-09-2007

Ver micro homenagem em www.microargumentos.blogspot.com

Abandonos

Não encontrei o autor da fotografia


Voltar atrás
Fechar todas as janelas,
Curar todas as feridas,
Cuidar todos os abandonos,
Proteger todos os desvalidos.

Amparar crianças perdidas
Por mães insensatas.
Tapar todos os buracos,
Preencher todas as falhas.

Fazer-me cada vez
mais distante de mim mesmo.
E tornar-me o mais cruel
de todos os meus algozes!

Escrito por Angela em 10 de maio de 2006

ASAS EM DOR MAIOR

de Fernando Figueiredo - extrato da foto- O sonho da liberdade

Pra que te deram asas
Em céu de tempestades?
Gotas grossas caem...
Lágrimas da noite,
Desesperançada de manhãs.
Penas enroladas,
No corpo frio e úmido,
Mortalha triste
Que enterra em solidão
O Anjo de barro
Que o pranto dissolveu
Sem vôo!

escrito por Angela Schnoor em 22/09/00 .

FRIA

Leva-me contigo II - Maria Flores- em olhares.com

Sangue,
coágulo,
Ferro, ferrugem,
vida envelhecida.
Tempo de trancar
as portas.

Lá fora
tormentos,
vida pisada,
hematomágoas.

Fria,
Faca afiada,
raiva.

Um rio rubro
destranca
a velha prisioneira
dentro do vazio.

Tempo de hemorragias
espalhando vida
onde morava,
em frio metal,
Meu medo teu.

escrito em 25/11/02

Innana

Catarina - de Aloisio Brito

Innana*


Por ordem de enki
mais uma vez desço ao abismo.

Noite de eclipse.
Manto de luzes
Vou ao encontro dela

Irmã escura e bela
Possuída pelo fogo
De vulcões extintos.

Mais uma vez,
Meus astros invadem
A tela de seu ódio.

Gotas rubras
Do pranto de almas mortas
Refletem o negro ardor,
Espelho de amarguras.

Escureço-me em suas entranhas
Bebo seu gozo de fel.

Sugada em mó escura,
Feita pó de estrelas
Transmutada no útero
Do eterno nada,
Volto a brilhar!

Guia de homens
Que me sabem céu
Enganosa face
Trono imaginário,
Torre de papel.


escrito em 26/01/2004

*Innanna - deusa sumeriana do Céu- equivalente a Ishtar - saber mais

Para C_mim, no seu dia

Querida Sofia Caracol,

um mundo azul florido para que seu novo ano amanheça lindo!

Te ofereço uma ode aos amigos desejando

que a cada dia, e em todos eles, você possa ter a certeza de que será sempre mais fácil e prazenteiro alcançar a alegre felicidade que te espera.

Amigos

Obrigada por estarem aí
na escuridão,
nas horas de indecisão,
no medo e
na desilusão.
Iluminando meu dia,
minhas noites,
madrugadas!
Quando ando atrás do tempo
que sempre é pouco
se quero
viver muito, viver tudo,
porque a vida
é sempre um bem,
e ter amigos
também!


com o carinho da Angela.

SIM!

The Dancer 2nd Act-VII Maria Flores - em: olhares.com

SIM!

Sim, louca sou!
Porque:

- O que vocês pensam,
Eu Falo.
- O que vocês temem,
Eu Ouso.
- O que vocês, apenas sonham,
Eu Faço!

Prometido e cumprido

Angela - foto oficial - fotografada por M.daCosta -1969

__VÊNUS__

QUERO FAZER A TRANSIÇÃO DA AURORA
QUEBRAR A FALSA ENTREGA
DA MINHA NOITE FRIA
E SER, DE NOVO,
A ESTRELA DA MANHÃ!

escrito por Angela em 22/03/1986

Promessa

Dunas - Quark em olhares.com

Calma...
Permanece assim silente
Deixa que o calor se faça,
Como promessa
Entre a minha mão e a tua pele.
Aos poucos, devagar,
Arqueia o corpo
Em busca da carícia plena.
Deixa que teus pelos se retesem
Na avidez do contato
Deixa que se faça
O rubro veludo do desejo
A transformar em seda escorregante
A nossa entrega!

28/04/1986

Angela Schnoor

identidades

Cate Blanchett interpretando Bob Dylan em: I'm not there



Estes dias, quando vi esta foto numa revista, parei!

Dentro de mim, uma pessoa que não esta senhora gorducha, muito clara, de olhos azuis e cabelos grisalhos, identificou-se com esta imagem como a embalagem que gostaria, fosse a sua. Não exatamente por isto ou aquilo, mas porque a imagem combina com o que vai dentro deste alguém que se parece tão nórdico.

Não mais tento me explicar coisas, apenas as aceito. Ainda mais neste caso, onde o sentimento é de satisfação, de encaixe, completude.

É claro que gosto de Cate Blanchett como atriz, acho-a uma bela moça mas, é tão colorida como eu. Não é ela. Não é também Bob Dylan pois, se o aprecio, também não o escolheria como modelo. Das fotos que encontrei, outras não serviam, nenhuma teve o mesmo impacto.

Esta, em preto e branco, é perfeita. Fico com ela, com esta embalagem, embora só possa desejá-la na fantasia.

Não, não trocaria o conteúdo. Gosto do que fiz com o que herdei e recebi da vida. Mas esta imagem... vai viver em meus sonhos!

Em tempo: o título do filme é tão precioso não?

É, eu não estou lá! estou aqui, com pés ao chão.

E este poema antigo pode fazer sentido:

DOR

Gotas coloridas pingam notas na música espalhada pelo prato.
Não tenho fome.
O prato desaba como um velho chapéu esquecido a um canto.
E sobra música colorida pela sala.
Quero notas secas.
Quero gotas preto e branco neste pranto surdo!


Angela Schnoor

POEMA POUCO ORTODOXO

Once upon a time in the garden of Eden - trans- itions

__NO ÉDEN__

A ÁRVORE DEU SEU FRUTO

O SOL O AMADURECEU

O HOMEM DESFEZ A FORMA

EXPÔS, DO FRUTO, A SEMENTE.

DESCOBRIU DA VIDA, A FONTE.

DEUS, EM SUA ONIPOTÊNCIA,

NÃO GOSTOU.

ABANDONOU O PARAÍSO

FEZ-SE MITO.

DESCOBRIU O INFERNO

TORNOU-SE ABANDONO.

AGORA NECESSITA

QUE O HOMEM O RECRIE

PARA QUE EXISTA.

questões

Abri um novo blog dedicado, exclusivamente, às micronarrativas.

Chamei-o Microargumentos, pois sempre achei que os minicontos poderiam ser a base para extensas histórias criadas por quem os lê.

Aqui, em Ideália, continuarão a morar os sonhos, as questões existenciais, as homenagens aos amigos, os poemas...

____Questões____

Ontem à noite, eu me perguntava:
Qual será o propósito de ter nascido em um tempo belo e bom, que eu não podia avaliar por ser criança, e estar, agora, acabando meus dias em meio ao terror deste mundo? Tem que haver uma razão e vou descobrir.
Pouco depois, acho que estas duas fotos encontradas, quase simultâneamente, me ajudaram a entender. Se alguém não perceber como eu, é tão difícil perceber como o 'outro', não é? explico:

talvez ainda haja mais ignorância e problemas no mundo do que poderei imaginar (estas fotos vêm do norte da Europa) e, assim como a folha colorida, coberta só em parte pela areia, me senti apenas como um grão neste mundo e a água terá que, um dia, apagar todo preconceito e estreiteza mental e emocional. Não estou só. É uma questão de tempo!

sem comentários - foto de Robert Gajda

i po lecie II -foto de Stettinus

Parto

Underwater Study #2747 howardschltz

Em plena crise amorosa, tinham ganas assassinas. A noite ia alta. Agarrados, agredindo-se, acabaram por cair no lago e, sob a água, amaram-se com violência. Emergiram, exaustos e ensangüentados, para uma relação ressuscitada.

escrito em 4-09-07

“Lucianíssimo”

Há anos o mundo o chamava ‘o rei do dó de peito’. Hoje, ele emudeceu e não mais ouviremos, ao vivo, o seu cantar. Porque ele se foi, no peito dos que o amavam e admiravam ficou um grande dó!


escrito em 06-09-07

saiba mais aqui sobre ele.

O jogo da amarelinha

Não conseguia chegar ao céu. Quando a pedrinha parava no numero quatro, a menina via um imenso túnel que parecia querer sugá-la.
Coração aos pulos, continuava o jogo para que as amigas nada percebessem. Passou a brincar na casa da vizinha, mas os retângulos continuaram no jardim até que, ali, foi aberto um novo canteiro.
Sob a terra revolvida jazia um corpo de criança.

escrito em 3-09-07

Mingus

Na clínica de idosos, o gato costumava se aninhar na cama daquele que, em breve, a moira visitaria. A maioria receava este aconchego. Só Marcelino, cansado de viver sozinho, o desejava. Naquela noite, Mingus subiu à sua cama. Pela manhã, o velho levantou-se saltitante e renovado. Entre as cobertas, ficou o corpo do gato.

Escrito em 3-09-2007

frase do mês:

Me ame quando eu menos merecer porque é quando eu mais necessito.

Provérbio Chinês

Um tapete.

Para a linda arara azul que tanto conhece os vôos da alma, e merece tudo de bom que houver nesta vida. Hoje, em seu dia de aniversário, e em todos os demais. Pintura de Vasnetsov, Viktor Mikailovich - O Tapete Voador de Baba Yaga - 1880

________Um Tapete_________

Nem sei quantos vazios de sonhos aconteceram neste tempo.
Nada brotava do solo estéril de um deserto sem oásis.
Algumas miragens, por certo, só aumentaram a sede e a desesperança.

Naquele domingo, o sol acreditou que era seu o dia e uma bela luz trouxe o cavalo branco de volta.

Sob seus pés, um tapete mágico preencheu o solo árido com sonhos e uma aragem fresca começou a cantar em seus ouvidos.
Bem devagar, como um sedento toma o líquido que o nutre e salva, ela vai ouvindo histórias de viver e de sonhar e os vazios vão sendo tecidos mansamente.

Algumas cores vão delineando a margem que sustenta o bordado e a morte se afasta, sentindo-se perdida em tanta cor nascente.

Serão mil noites? Mil dias? Mil sonhos? Não mais importa.
O tempo não é mais espera e sim o ritmo da vida que retoma e tece possibilidades de um renascer.

Escrito por Angela Schnoor